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第167章 重修太祖实录2（第2页）

一声轻微的脆响！那根陪伴他数十载、浸润过无数史稿的紫毫笔，竟被他硬生生捏断了笔杆！锋利的断茬刺破了他布满老茧的虎口，鲜血瞬间涌出，混同着饱胀的墨汁，顺着断笔淋漓而下！

“啪嗒！啪嗒！啪嗒——！”

浓黑粘稠的墨汁混合着刺目的鲜血，如同绝望的泪，如同被玷污的史魂，一滴、一滴、沉重地砸落在案上摊开的稿纸上！瞬间洇开大片大片污浊的、令人作呕的黑红！将他刚刚写下的“天幕”二字彻底吞噬、污染，也彻底淹没了那张象征着历史清白的纸页。

陈翰林整个人僵住了。他怔怔地看着那一片狼藉的黑红，看着自己染血的手，又茫然地抬头望向虚空，望向天幕上那仍在烈焰中化为虚无的“建文四年”。浑浊的老泪终于决堤，无声地滚过他沟壑纵横的脸颊。

“史…史笔……”他喉咙里发出嗬嗬的破音，如同濒死的风箱，“刀…刀在…在…谁手？实录…后世…后世…谁…谁还敢信…信这…洪武…三十五年…啊……”

最后一声悠长、扭曲的哀叹，带着信仰彻底崩塌的腐臭气息，消散在殿内死寂的空气中。他佝偻的身躯晃了晃，如同被抽走了所有骨头，软软地瘫倒在冰冷的金砖地上，昏死过去。案上，那团被血墨污透的纸，如同一个巨大而丑陋的伤疤。

与此同时，应天城北，燕王府。

暮色四合，将空旷的庭院染成一片凄冷的铁灰色。年仅二十一岁的朱棣，孤身一人站在院中。天幕上那支属于“未来自己”的朱笔，那力透纸背的“洪武三十五年”，如同淬毒的箭矢，将他死死钉在原地。

没有义愤填膺，没有血脉贲张。只有一股冰冷、粘稠、带着铁锈腥味的绝望，如同深海的寒流，从脚底瞬间蔓延至头顶，将他每一寸肌肤、每一根骨头都冻得僵硬！那支篡改历史的朱笔，仿佛不是握在未来的朱棣手中，而是握在他自己此刻的掌心，沉重得让他无法呼吸！

“呃…嗬嗬……”

一声压抑到极致的、如同野兽濒死般的呜咽从他紧咬的牙关中挤出。他挺拔的身形猛地佝偻下去，仿佛被无形的万钧重担压垮。

双腿再也支撑不住，踉跄着后退几步，“噗通”一声重重跌坐在冰冷的汉白玉石阶上！坚硬的棱角硌得他生疼，却远不及心底那撕裂般的痛楚。

他双手死死抱住头颅，十指如同铁钩般深深插入发髻，用力地抓挠着，仿佛要将那植入脑海的、属于“永乐皇帝”的“罪行”和随之而来的滔天骂名，连同头皮一起撕扯下来！指甲划过额头，留下几道刺目的红痕。

“允炆…允炆…”他反复呢喃着这个名字，声音嘶哑破碎，充满了无尽的自嘲和深入骨髓的苦涩，“削藩…削藩…削得好啊…削得干净！削得…连条狗洞都不给留！”

眼前仿佛又闪过湘王府冲天的烈焰，闪过那些被废为庶人、圈禁至死的兄弟们的惨状。一股巨大的悲凉和荒谬感攫住了他。

“你若…若肯留一线…哪怕…哪怕只是虚与委蛇…假惺惺地……做个…做个富贵闲人…”

他猛地抬起头，布满血丝的双眼死死盯着天幕上那刺眼的“洪武三十五年”，嘴角咧开一个比哭还难看的惨笑，“四叔…四叔又何至于…何至于被逼到…举起靖难旗…背上这…这篡改青史、欺天灭祖的…万世…骂名？！”

“万世…骂名…”这四个字如同烧红的秤砣，沉沉压在他的舌根，烫得他五脏六腑都在抽搐。天幕上那支朱笔涂抹的仿佛不是史书，而是他朱棣整个未来的灵魂，将其染得漆黑污浊，永世不得翻身！

一股强烈的恶心感翻涌上来，他猛地俯身干呕，却什么也吐不出来，只有冰冷的汗水浸透了内衫。疲惫，一种从未有过的、源自灵魂深处的疲惫，像无数只冰冷的触手，将他紧紧缠绕，拖向无底的深渊。

庭院里，暮色彻底吞噬了最后一丝天光。年轻的燕王朱棣蜷缩在冰冷的石阶上，身体因寒冷和绝望而微微颤抖，像一只被遗弃在寒冬荒野、遍体鳞伤的幼兽。

那未来象征着九五至尊、无上荣光的龙椅，此刻在他模糊的泪眼中，却扭曲成一张巨大、冰冷、布满荆棘和污秽的刑架，散发着令人窒息的绝望气息，沉沉地压在他二十一岁的、尚未真正经历过风雨的肩头。

“累…太累了…”一声压抑到极致的、带着铁锈般血腥味的叹息，终于从他痉挛的喉咙里溢出，破碎在燕王府死寂的黑暗中。

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