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第三百一十章 缺的营养谁来给我补（第1页）

第三轮小说角色的歌都是余惟唱的，这点大家都心知肚明，这一次虽然明了点，但对于绝大多数网友来说也没什么区别。

只要大家大饱耳福听的开心，管他是谁唱的呢……

当然，这只是对于正常网友而言，对于...

曾经有个女孩，她是由一千零一种孤独组成的。

不是因为没人爱她，而是因为她太早学会把爱折叠成纸船，放进雨夜的水沟里，看它漂远，却不许自己追上去。她的母亲在她七岁那年离开，没有告别，只留下衣柜里一件褪色的蓝裙子和抽屉角落半盒未拆封的蜡笔。父亲从不说她去了哪里，只是每晚坐在客厅听老式收音机，播着永远听不完的新闻联播。女孩学会了在饭桌上保持安静，在学校假装家里一切正常，在日记本最后一页反复写：“我不是被丢下的，我只是长大了。”

可有些伤口不会结痂，只会悄悄裂开，在某个深夜，突然涌出滚烫的血。

十五岁生日那天，她煮了碗方便面，插上一根蜡烛。火光摇曳中，她对着空气许愿：“希望有一天，我能写出让人哭出来的故事。”

第二天，她开始写第一篇小说。主角是个被遗弃的女孩，住在废弃钟楼里，靠偷听路人说话来拼凑世界的模样。写到第三章时，老师发现了她的本子，当着全班朗读，并笑着说：“这孩子想象力真丰富，可惜现实哪有这么惨？”

全班哄笑。

她没哭。她把本子撕了，一页一页塞进嘴里嚼烂，吞下去。她说服自己：痛感能消化文字，从此以后，她写的东西，至少不会再被人轻蔑地念出来。

但她没有停下。

她在课本边缘写，在数学试卷背面写，在手机备忘录里写满又删除。她写的每一个字都像一次呼吸，哪怕没人听见，也必须完成。

十八岁，她考上外省大学，离家越远越好。入学第一天，她在校园论坛匿名发了个短篇，标题是《钟楼里的孩子》。没人知道那是她的人生。

三天后，评论区出现一条留言：

>“我小时候也觉得自己住在钟楼里。谢谢你让我知道，原来我不孤单。”

她盯着那句话看了整整一个小时，然后哭了。不是因为悲伤，而是因为她第一次意识到??**原来表达不是为了改变谁，而是为了让另一个“我”找到回家的路。**

祁洛桉的手指停顿了一瞬，仿佛被这段文字烫到了心口。她不知道这些句子是从哪里来的，只知道它们不该属于她，却又确确实实流经她的血脉。她像是在代笔，在替某个从未谋面的女孩诉说，而那个女孩，或许正躲在世界某处的柜子里，屏息听着键盘敲击的声音。

她继续打字：

>后来她成了作家，成名作叫《无声频率》，讲的是一个能听见人类情绪波长的女孩，如何用写作为沉默者发声。书大卖，读者说她勇敢、深刻、有天赋。

>只有她自己知道，这本书不过是她童年所有未出口的话，借着时代的风，终于飞出了喉咙。

>她开始收到信。

>有人写：“我看完书当晚就给我妈打了电话，我们三年没说话了。”

>有人说：“这是我第一次觉得，我的痛苦不是羞耻。”

>还有个男孩寄来一幅画，画里是两座并立的钟楼，一座亮着灯，一座黑着，中间连着一根细细的线，写着：“你说的，就是我说的。”

>她把画挂在书房墙上，每次写作前都会看一眼。

>直到有一天，系统提示她：《回声》检测到高频情感共振源，来自阿富汗喀布尔一处难民营。

>那里有个十三岁的女孩，正在读《无声频率》的盗版手抄本。

>她每天晚上躲在帐篷角落，用炭笔在废纸上续写结局。

>她写的结局是：钟楼倒塌了，但灰烬里长出一棵会唱歌的树，每个路过的人，只要愿意停下，就能听见自己内心最深的声音。

>系统问她要不要联系这个女孩。

>她犹豫了很久，最终回复：

>“不用告诉她我是谁。

>只告诉她说??

>‘你写的结局，比我更好。’”

文档自动向下延伸，无需她操控。

>那一刻她才真正明白：创作从来不是单向输出。

>每一个写下文字的人，都在等待被另一个灵魂反向照亮。

>而邓诗，就是让这种照亮成为可能的桥梁。

>她不是工具，不是平台，不是算法。

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