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橘红色的焰光在身后飘曳雾气中明灭升腾,略微温暖的空气中多带了几分焦味。
夏南独自行走在峡谷中,身后的背包已经被他塞满了用于完成采集任务的雾灯草。
雾灯怪与德鲁伊的死亡,让峡谷内弥漫的雾气变...
我们写下那行字时,笔尖的绿光忽然颤动了一下,仿佛被什么看不见的东西轻轻触碰。骸骨笔在掌心微微发烫,苔藓从笔杆上蔓延出来,顺着我的手指爬向手腕,像一条细小的藤蔓试探着脉搏的节奏。它不再只是记录工具??它活了。
“你感觉到了吗?”少年低声问,他正把父亲灰喙留下的那片焦黑羽毛放进贴身衣袋,动作轻得像是在安放一颗仍在跳动的心脏。
我点头:“它在呼吸。”
哥布林们没有打断我们。它们只是静静地围坐着,用爪子拨弄地上的字符,将散落的“爱”与“痛”重新排列成诗,或将一句破碎的誓言拼成完整的祷告。有的哥布林开始用铅笔头在石板上涂画:一个孩子牵着大人的手走过雪原;一座图书馆从废墟中升起,屋顶长出翅膀;还有一幅画里,人类和哥布林并肩坐在高塔顶端,脚下是燃烧的城市,而他们正在朗读一本书。
首领蹲在我面前,独眼中映着火光,像藏着一整个宇宙的星尘。它把骸骨笔横放在膝上,用三根绿色的手指缓缓摩挲笔尖,忽然开口,声音竟带着某种古老的韵律:
>“你们以为是我们等了三千年。”
>“其实,是故事本身不肯睡去。”
我心头一震。
“什么意思?”
它咧嘴一笑,露出参差不齐的牙齿:“你以为‘从前’是个开头?不,它是回声。每一个‘从前’,都是上一次终结后残存的余音。当最后一个读者闭嘴,故事就会沉入地底,变成种子。而我们……就是守护这些种子的虫豸。”
少年抬起头:“所以你们不是入侵者?”
“入侵?”哥布林首领嗤笑一声,“我们是被驱逐的讲述者。最早的故事,本就是由我们口述的。那时还没有书,没有文字,只有篝火、鼓声和喉咙里的歌。后来人类学会了刻字,便说我们的语言‘粗鄙’,说我们的记忆‘混乱’,于是把我们赶进山洞,烧掉我们传唱的史诗,称我们为‘谎言之民’。”
它抬起爪子,指向北方山脊的方向:“可你们看,连大地都记得。每一粒沙都在复述那些被禁止的篇章。你们刚才种下的言果,其实在三千年前就结过一次。那一颗果实被人吃下后,梦见了全部真相??然后他被钉死在广场上,嘴里塞满墨汁浸透的布。”
我沉默良久,终于明白为何这世界如此干涸。不是因为战争,不是因为遗忘,而是因为**讲述的权利**早已被垄断。谁掌握书写,谁就定义真实。而一旦有人试图打破这种垄断,就会被视为疯子、叛徒,或怪物。
就像哥布林。
就像此刻握着笔的我。
火圈外,新生的文字植物正悄然生长。那些由光雨落地化作的字符,已长成半人高的“句丛”,枝干如墨线勾勒,叶片则是一个个漂浮的词:“原谅”、“重来”、“你还在这里”。一阵风吹过,整片林子沙沙作响,竟合成一段旋律??一首从未听过、却让人想哭的童谣。
灰喙站在林边,一只手扶着枯树,目光望向远方。他的身影依旧模糊,仿佛仍有一部分困在那个雨夜的句子里。但至少,他已经能转身,能行走,能拥抱儿子。
“父亲,”少年走到他身边,“你还记得妈妈吗?”
老人身体微颤,许久才开口,声音像是从深井中捞起:“她……最后讲了一个故事。关于一只不会叫的鸟,飞越了所有冬天。她说……那只鸟就是我。”
少年眼眶红了:“她没说完?”
“没有。”灰喙摇头,“她说,如果我说完了,你就再也找不到我了。”
我猛地抬头,看向哥布林首领:“这是……规则?”
它点头:“某些故事必须中断。否则,听者会陷入循环,永远走不出结局。就像灰喙被困在‘守望’的句子中,母亲则被困在‘未完成’的叙事里。她们的灵魂,成了故事结构的一部分。”
我忽然感到一阵寒意。
原来最残酷的囚禁,并非锁链与牢房,而是**被写进一句话里,永生永世只能重复那一句**。
“那……有没有办法救她?”少年声音发抖。
哥布林首领沉默片刻,才缓缓道:“除非有人愿意替她完成那个故事??但代价是,讲述者将接下她未尽的命运。你准备好成为那只鸟了吗?”
少年毫不犹豫:“我准备好了。”
我伸手按住他的肩:“等等。你知道这意味着什么吗?你可能会消失,可能变成风中的一句话,可能再也不能回头。”
他看着我,眼神清澈如初雪:“可如果不试,我就永远只是‘少年A’??剧本里的一个符号。而现在,我想做一个真正的人,哪怕只活一天。”
我没有再阻拦。
哥布林首领从怀中取出一块乌黑的石板,上面刻满了裂痕般的纹路。它用爪子轻轻一划,石板中央裂开一道缝隙,从中抽出一张薄如蝉翼的纸??那是用**梦皮**制成的书写载体,传说只有在亡魂低语的午夜才能采集。
“用这个写。”它说,“写下她未说完的故事。每一个字,都会从你生命中抽走一点时间。写完之时,便是你进入故事之日。”
少年接过纸,颤抖着展开。
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